Сказочница

Я бы могла тебе быть целебным отваром или отравою,

могла б быть живою водой , или мучительной жаждою...

Но лучше я буду просто сказочницей лукавою -

той, что приходит в полночь, хоть далеко не в каждую.

Той, что заходит в окно с околицы мироздания,

На подоконник,  смеясь,  садится, болтает туфлями,

и зимние сумерки твоего замерзшего подсознания

окуривает апрелями, а иногда - июлями.

Той, что разглядывает твои диковинки,

привезенные из Египта или какой-нибудь Черногории,

А потом спрыгивает в комнату с подоконника

и рассказывает совсем другие истории -

про то, что сама видела или слышала,

а может, все от начала и до конца придумала -

про земляничные города с зефирными крышами,

про чашуйчатый храм с шевелящимся липким куполом,

Про людей, у которых в груди вместо сердца - ракушка,

и они ею море слушают, и друг друга - когда захочется...

А потом твоя сказочница тихо садится рядышком

И уже бессловесно транслирует собственное мифотворчество.

А под утро — наклоняется к тебе, мирно спящему,

и делает то, на что сам никогда не осмелишься:

на прощанье целует - осязаемо, по-настоящему.

надеясь, что ты во сне

                                           даже не пошевелишься....